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Artikel 4 vom Sept. 1966 aus "Die ZEIT" Nr. 40/1966 von Will Tremper
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In der Abenddämmerung hatte ich zwei Filmscheinwerfer vor dem Eingang des Kinopalastes aufbauen lassen, und im Nu drängten sich ein paar tausend Leute und behinderten den Verkehr auf dem Kudamm.

Die vorn machten eine Gasse frei und stöhnten verzückt: "Oh! Ah!", als die Smokings und Abendkleider auftauchten, die hinten, die nichts sehen konnten, schrien sich zu: "War das nicht eben der Hubschmid? Nein, das war der Leipnitz! Da, da kommt Willy Brandt! Quatsch, det is' doch Rühmann."

Alle "kiekten" sie mal, nahmen schnell ein Auge voll von dem Rummel mit und .... flanierten weiter; bis heute aber hat mich noch niemand davon überzeugen können, daß einer dieser Neugierigen, weil er das Gespenst von Hubschmid auf dem Trottoir leibhaftig wahrgenommen hatte, sich eine Kinokarte gekauft hätte.
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Und ich erinnere mich gut an die Pleite, die mein Freund und Gönner Wenzel Lüdecke vor zwölf Jahren schon mal erlebte, als er seinen ersten Film ("Herr über Leben und Tod", nach einem schlechten Zuckmayer) mit dem einstigen 125.000 D-Mark-Star Maria Schell schmückte.

Was ihm damals schon schmerzhaft klar wurde - wie sinnlos es ist, einen Film weitgehend der sogenannten Publikumswirksamkeit eines Stars anzuvertrauen - und ihn veranlaßte, daraufhin "Die Halbstarken" mit weithin unbekannten Leuten, geschäftlich jedoch höchst erfolgreich zu produzieren - ist heute bezeichnenderweise immer noch Gegenstand ernsthafter Debatten in der verrotteten Industrie des deutschen Films.

All die alten Herren, die wie eh und je ihre Plänchen machen, an ungeheuren Projekten herumkurbeln, in deren Mittelpunkt ein sogenannter "Star" steht, dem sie den Stoff, wie sie sagen, "maßgeschneidert" auf den ranken Leib geschwatzt haben, alle diese dollen Filmedreher haben ihre Star-Pleiten mit diesem oder jenem Star-Projekt schon hinter sich - und alle lechzen sie danach, ein neues Wagnis einzugehen, eine Million oder mehr darauf zu setzen, daß auch heute gehen muß, was doch immer in der Geschichte des flimmernden Zelluloids gegangen ist, von Fritsch bis Fischer.
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Ein Kinovolk, das längst imstande ist, die Traumwagen sich heute zu leisten und die Traumvillen zu bauen, die früher Privileg der Sterne waren (ich versuche die "Sternchen" aus meinem Artikel herauszuhalten), das reist, wohin zu Albers' Zeiten nur die Millionäre segeln konnten, das neuerdings auch so wohnt wie der Giller und die Tiller, das sich liebt und scheidet genauso leicht wie jeder popelige Hollywoodstar - dieses Kinovolk will fernsehen und nicht Autogrammpostkarten sammeln. Ihm fehlt es heute an Distanz zu jenen Wesen, die einmal Sterne waren.
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Bald landen wir auf dem Mond - hinter dem die alten Filmproduzenten sitzen - und nach Franz Beckenbauer haschen, dem Fußballtalent des deutschen Pokalsiegers FC Bayern München.

Ihm hat Kurt Ulrich ("Grün ist die Heide"), der sagenumwobene alte Berliner Filmproduzent, die Hans-Albers-Rolle in seiner geplanten Wiederverfilmung von "Sergeant Berry" angeboten, und Ernst Neubach ("Die Fischerin vom Bodensee"), das Münchener Pendant zu Ulrich, kitzelt den Balltreter für sein Krimi-Projekt "Ein Toter fährt Taxi" mit einer Gage, die "auf jeden Fall" eine sechsstellige Summe mit Gewinnbeteiligung sein soll. Ich bin überzeugt, das deutsche Fußballvolk wird die Kinohäuser stürmen.
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Ob die alten Filmhasen, die noch an ihre Stars glauben, zu einer Zeit, da das Filmseelchen Maria Schell in aller Offenheit ein uneheliches Kind kriegen darf, weil nun halt niemand sie mehr anhimmelt, auch an das Geschäft mit den Stars noch glauben, ist eine andere Sache - zumindest was das Geschäft an der Kinokasse selbst angeht.

Die da mit Fußballern pokern, sind sich so sicher gar nicht, ob das Publikum ihre Ideen auch goutieren wird. Sicher können sie nur sein (und das genügt ihnen allemal), daß soundso viele Kinobesitzer, schwankend zwischen Soraya-Entsetzen und Kilius-Bäumler- Kassenwonnen, einem Film Abspieltermine geben werden, der ihnen das handkolorierte Hochglanzphoto des feschen Beckenbauer Franzl in den Schaukasten bringt. Speziell Kinobesitzer sind auch nur Menschen.
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Auch wenn sie vor leeren Häusern spielen sollten, der Verleih wird auf Grund seiner Termine verlangen, daß Beckenbauer läuft, schon um die "sechsstellige Summe" wieder hereinzukriegen, die seine Mimik kosten wird.

"Aber Schlager sing' ich nicht!" hat der Franz, vorsichtshalber, verlauten lassen.
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Es kommt nicht auf das Jungvolk an, das ohnehin am Abend ins Kino flüchtet, wenn die Eltern ihr Fernsehen einschalten. Filme mit einem bißchen Qualität, mit einem Minimum an Sinn, sind geeignet, immer wieder auch jenes Mittelalter zu einem Kinobesuch zu "verführen", das gelegentlich stolz von sich behauptet, schon "jahrelang nicht mehr im Kino" gewesen zu sein.

Die Zahl derer, die nur noch - oder schon wieder - in Filme gehen, die mit einem gewissen Anspruch auftreten und darum von sich reden machen, wächst von Monat zu Monat, auch wenn sie statistisch nicht leicht zu erfassen ist. So schwierige Filme wie "Der junge Törless" beweisen es. Alexander Kluges "Abschied von Gestern" wird es in zwei Wochen beweisen. "Stars" sind dabei die Macher der Filme.
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Doch auch er, "der einzige sichere Star, den wir in Deutschland haben", besteht nur in kongenialen Rollen, in sentimentalen Erinnerungen. Wagt er sich aus seinem engen Fach, macht er Kassenverluste. Genau wie die Helden der Karl-May-Filme, wie Pierre Brice, Lex Barker und Stewart Granger, wenn sie einem anderen Stoff auf die Beine helfen sollen, siehe "Schüsse im Takt" und "Gern hab' ich die Frau'n gekillt".
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